Capítulo 3167 – Uma Pequena Lembrança
por Sonhado acordado
O céu negro e infinito foi a última coisa que o soldado perdido viu em sua vida amarga e sem sentido. No entanto, isso não foi o fim da história.
O homem vivera por mais um ou dois minutos… o que fora o homem, pelo menos… e a sombra vivera esses minutos com ele. Contudo, não queria se lembrar daqueles últimos momentos — afinal, eles eram um receptáculo da Corrupção, e a sombra não desejava sentir as sementes da escuridão florescerem novamente em sua alma.
Arrancá-las era bastante trabalhoso.
Permanecia imóvel, oculto nas profundezas da caverna, as vívidas memórias de uma vida passada ainda ecoando em sua mente. Tudo naquela vida era tão vibrante, tão intenso, tão austero… tão diferente de sua existência pacífica atual. A sombra não queria mais sofrer com a dureza da vida.
E, no entanto, não pôde deixar de se lembrar.
O soldado perdido desprezava o Deus das Sombras, considerando que uma divindade que permitia que seus templos queimassem não era digna de reverência. Afinal, não havia mais vestígios do culto das Sombras no vasto e glorioso Império.
Contudo, ele não percebeu que o Império da Guerra, embora grandioso e esplêndido, existia apenas no mundo dos vivos… e a vida não passava de um sonho fugaz diante da morte.
Afinal, a morte era eterna.
Uma vida que se estendeu por alguns anos ou a eternidade da morte… qual delas parecia insignificante? E por que o Deus das Sombras se importaria com o fato de que aqueles que serviram à Guerra tivessem esquecido sua reverência por ele, se suas vidas no Império eram apenas uma breve parada no caminho para o Reino das Sombras?
A sombra suspirou.
Ela entendia a morte melhor do que o soldado perdido. E, no entanto, ainda não conseguia esquecer o brilho fugaz da vida.
E assim, sem serem convidadas, as memórias de outra vida — muito semelhante à primeira, mas também completamente diferente — emergiram do oceano profundo de suas lembranças vagas e fragmentadas.
Naquela vida, ele fora desafortunado. Desafortunado por ter nascido na periferia do Império, em uma das terras distantes conquistadas pelas legiões da Guerra.
As pessoas que ali viviam eram súditas do Império, mas não eram seus cidadãos. O glamour e o esplendor do coração imperial eram como um mito para elas, e passavam a vida trabalhando arduamente para não morrer de fome.
Ele vinha de uma família de servos. Eles não possuíam a terra que cultivavam, e a maior parte da colheita era confiscada pelo governador de uma fortaleza próxima. Não eram escravos, é claro — eram homens e mulheres livres. A distância entre eles e aqueles que usavam coleira era tão vasta quanto o mar.
Pelo menos era o que diziam a si mesmos, olhando com desdém para os escravos que cultivavam as terras dos ricos. Ele não tinha ideia da imensidão do mar. Nunca o tinha visto… na verdade, nunca tinha visto nada além do pequeno pedaço de terra da sua família e da aldeia próxima.
Ainda assim, não era uma vida ruim. Podia ser dura e cheia de trabalho pesado, mas raramente passavam fome. Ele e seus irmãos talvez dividissem um quarto pequeno, mas pelo menos dormiam em esteiras macias, não em palha áspera.
Todos eles, exceto os mais novos, acordavam ao amanhecer para ajudar o pai no campo. A mãe já teria preparado o café da manhã, e depois de comerem até se fartarem e lhe agradecerem, saíam pela porta frágil de sua modesta casa.
A porta era pintada de vermelho e havia um sino de prata pendurado acima da varanda. Quando o vento soprava, ele tocava lindamente. Nos momentos de puro lazer, aquele toque o acompanhava.
Mas, mesmo assim…
Ele queria mais.
Ele nem sequer sabia que queria mais, ou o que significava querer alguma coisa, até que viu os soldados marcharem um dia. O terreno deles ficava perto da estrada imperial, e de vez em quando, os legionários passavam por ali, um rio de bandeiras vermelhas ondulando sobre eles.
Ele era pequeno e fraco. Trabalhando na terra, estava coberto de lama. Suas roupas eram ásperas e sem cor, esfarrapadas, enquanto seu corpo era magro e frágil. Os soldados, porém…
Os soldados imperiais eram tudo o que ele não era.
Eles eram altos e poderosos. Suas vestes eram pintadas com cores vibrantes, e suas armaduras brilhavam intensamente ao sol. Para um servo como ele, eles eram o ápice da admiração, do esplendor… do orgulho.
Do Império.
Ele ficou obcecado por tudo relacionado ao Império depois de ver os soldados pela primeira vez. As oportunidades de aprendizado eram raras naquele canto remoto da província, mas ainda existiam histórias e lendas. Ainda havia sacerdotes itinerantes contando mitos sobre os Espíritos do Império.
Foi assim que ele aprendeu sobre o valente Espírito da Vitória, a divindade guardiã dos soldados, descendente do Dragão e guerreiro de habilidade inigualável. Ele também aprendeu sobre o Espírito da Beleza, a Donzela Sagrada — a divindade da perseverança, das colheitas e da maternidade. O Espírito da Arte, cujo brilho e engenhosidade garantiram a prosperidade do Império, era o patrono de todos os artesãos e artífices. E, por fim, havia o Espírito da Alegria — a divindade despreocupada da festividade e da alegria.
Ele também aprendeu sobre os Supremos que governavam o Império — os Sumos Sacerdotes e Sacerdotisas do Culto da Guerra. Cada um deles era um herói renomado cujos feitos há muito se tornaram lendas.
Que maravilhosos eles eram, que esplêndidos… que oníricos.
E, claro, havia o Dragão.
O Dragão, que habitava o topo de uma grande torre no coração do Império — uma torre tão alta que arranhava o céu e se impunha sobre o reino do Deus do Sol.
O Dragão, um receptáculo vivo do Deus da Guerra, fundou o Império e o supervisionou em seus primeiros anos. Ele ainda observava seus súditos de seu trono empíreo, seu olhar temível afugentando outras divindades e as Criaturas da Corrupção.
É claro que o Deus da Guerra não governava mais o Império pessoalmente. Os dias em que os deuses caminhavam sobre a Terra haviam terminado há muito tempo, restando apenas as míticas Eras dos Deuses e Heróis.
Essa foi uma era de ouro — a Era dos Humanos.
Mas, é claro…
Ao observar os gloriosos soldados marchando em frente à pequena fazenda, ele não pôde deixar de imaginar que, um dia… quem sabe… ele também pudesse se tornar um herói.
O tempo passou, e ele cresceu de menino a jovem. A pequena casa de sua família parecia ainda menor agora, e o pedaço de terra em que trabalhavam parecia ainda mais insignificante.
Assim, no fim, contrariando os desejos de seus pais, ele partiu na esperança de se juntar à legião imperial.
O vento soprava forte no dia em que ele abandonou o lar. Enquanto se afastava, deixando para trás seus pais e irmãos, o toque do sino de prata o perseguia como uma canção sonora… movido por um impulso, ele o retirou das cordas e o guardou junto com seus pertences.
Ele teve sorte. Normalmente, não era fácil para alguém como ele — um jovem sem treinamento de uma província remota — ingressar no grande e glorioso exército imperial. Mas o Império estava se preparando para uma nova campanha e, portanto, as legiões precisavam de novos soldados.
A competição por uma vaga em uma das legiões ainda era acirrada — como poderia ser diferente, quando se tornar soldado prometia não apenas riquezas e glória, mas também um caminho direto para a cidadania? — mas ele se saiu bem diante dos recrutadores. Ele também era alto e não tinha medo de trabalho árduo.
E assim, começou sua nova vida como soldado.
No início, ele sentia muita falta de casa. O sino que carregava na mochila o fazia lembrar dos dias quentes da infância… do toque da mãe, das risadas dos irmãos. De uma época mais alegre e inocente. À noite, ele o segurava com força e se lembrava do passado.
Mas com o passar do tempo, ele passou a tocar o sino cada vez menos. O som já não lhe parecia agradável… em vez disso, ele passou a apreciar o tilintar do aço afiado.
Sobreviver à sua primeira guerra foi um desafio. Na segunda… ele já era experiente, tendo se tornado uma lâmina temperada do Império. Na terceira, ele provou seu valor e foi elevado ao posto de centurião.
O exército lhe deu o que ele sempre sentiu que lhe faltava: o direito de andar de cabeça erguida. De se orgulhar de si mesmo. De saber que era uma parte importante de algo grandioso e temível.
De algo glorioso.
Ele havia deixado sua família para trás, mas o Império a substituiu. Os Espíritos eram seus pais, e os companheiros soldados, seus irmãos. Lá no campo de batalha, ele nunca se sentiu sozinho.
Infelizmente, nem sempre houve guerra.
O Império já existia há mil anos, e havia poucos lugares onde suas legiões não tivessem chegado. Os bárbaros e miseráveis inferiores que os povoavam não tinham a coragem de oferecer resistência adequada.
A construção de caminhos para territórios anteriormente inexplorados exigiu tempo e recursos.
Na melhor das hipóteses, os soldados seriam enviados para suprimir levantes ocasionais em alguma das províncias mais novas. Na pior, eram deixados para apodrecer e morrer de tédio nas fortalezas, sem qualquer oportunidade de se destacarem em batalha ou desfrutarem dos muitos prazeres da guerra.
Seus sonhos de se tornar um herói também haviam sido destruídos. Apesar de todos os anos que se passaram, ele ainda estava longe de se tornar um Desperto. E assim, suas perspectivas de carreira se tornaram sombrias.
Mesmo tentando reprimir os pensamentos sombrios, às vezes, ele não conseguia evitar a amargura. Não conseguia evitar o ressentimento contra aqueles que eram melhores do que ele, mais jovens… mais fortes.
E, no entanto, sua devoção ao Espírito da Vitória e ao Dragão, assim como ao próprio Império, jamais vacilou. Na verdade, tornou-se ainda mais fanática.
Ele já não era jovem e havia acumulado muitos méritos. Se quisesse, poderia se aposentar e viver uma vida confortável no coração do Império como seu cidadão — aliás, muitos de seus camaradas fizeram isso.
… Em pouco tempo, já eram a maioria.
Mas a ideia de se aposentar da vida militar nunca lhe passou pela cabeça. Mesmo quando seus cabelos ficaram grisalhos e seu corpo começou a falhar, ele permaneceu firme em sua devoção a servir o Império.
Porque o Império era o seu deus.
Isso também se devia ao fato de ele não conhecer nada além do abraço impiedoso das legiões imperiais. O mundo fora de seu serviço era estranho e desconhecido. Tudo havia mudado, em certos aspectos… as estradas por onde marchava, as cidades que encontrava, as pessoas que conhecia. Tudo era novo, e ele sentia como se o mundo estivesse passando por ele. Já o havia deixado para trás, perdido na poeira. Apenas os Espíritos e o Dragão permaneciam os mesmos, como o eixo do mundo.
Ele os amava por isso.
Aposentar-se? Viver confortavelmente em alguma cidade tranquila? Formar sua própria família e cuidar dos filhos? Ele não tinha nenhum desejo por essa vida. Não tinha interesse na maciez da terra. Tudo o que ele desejava era a dureza do aço.
Com o tempo, a idade o alcançou e o tipo de ordens que recebia mudou. Foi assim que ele acabou liderando uma caravana que escoltava condenados acorrentados — a escória da escória, todos eles.
Escravos desprezíveis…
A missão não era muito difícil para um veterano experiente como ele. Além de manter os escravos sob controle e ensinar os novos recrutas a não se aproximarem demais deles, não havia muito o que fazer. Mesmo assim, ele manteve-se vigilante.
Ele sempre fazia isso.
Afinal, ele já havia participado da repressão de uma rebelião de escravos uma ou duas vezes. Aqueles canalhas o superavam em número, a ele e seus soldados, numa proporção de dez para um — ele sabia muito bem o que acontecia quando pensamentos perversos invadiam suas mentes bestiais, e sabia com que facilidade aquelas correntes de ferro se soltavam.
A verdadeira corrente que os prendia — a única que podia — não era feita de ferro. Era feita de medo. Era feita de rendição e submissão, então ele se certificava de que os escravos não pensassem em nada além do seu chicote.
Mesmo assim, até a sua vigilância tinha um limite.
O perigo vinha de uma fonte inesperada. Não eram os escravos desobedientes, os bandidos da estrada, nem mesmo os elementos da natureza — vinha do alto da montanha, tomando a forma de uma horrenda Criatura da Corrupção.
Ele soube que morreria ali no momento em que viu a fera.
As legiões imperiais estavam acostumadas a combater os Corrompidos, é claro, e ele havia participado de sua cota de batalhas contra esses inimigos insidiosos. Portanto, ele soube imediatamente que a besta era de Classe alta… ele e seus soldados comuns poderiam ter lidado com uma ou duas Bestas, talvez até mesmo um Monstro. Mas esta criatura?
Foi a morte.
Mesmo assim, ele não ia desistir sem lutar. Se ele fosse morrer, morreria empunhando uma espada, como fizera a vida toda.
Ele ia morrer ouvindo o clangor do aço.
A batalha foi curta.
No fim das contas, ele se viu deitado na neve. Não se lembrava de como tinha chegado ali, nem o que havia acontecido com seus soldados. Ele não tinha forças no corpo. Não conseguia se mexer. Ele estava com muito frio.
Ele estava com frio e sozinho, cercado pelo silêncio. Tudo o que conseguia ver era o céu noturno e os flocos de neve que flutuavam lentamente da escuridão infinita acima. Ele estava morrendo.
Usou toda a força que lhe restava para virar a cabeça. Lá fora, na neve, notou o cabo de sua espada. A lâmina estava quebrada, mas ainda era uma espada… sua espada…
Era uma espada do Império, assim como ele. Ele tentou alcançá-la, mas sua mão não se moveu.
‘Preciso… preciso…’
Ele teve que aceitar. Ele precisava… ele queria… morrer segurando aquele cabo familiar.
Mas não adiantou nada. Ele ficou desesperado. Ele ficou fraco.
Seus pensamentos tornaram-se lentos e frios, tal como o mundo ensanguentado. Ele estendeu a mão para a espada com mais força do que jamais havia tentado antes…
Mas, mesmo assim, sua mão se recusava a se mover. Lágrimas de raiva umedeceram seus olhos, que esfriavam no ar gélido.
Então, uma sombra caiu sobre ele.
Movendo os olhos, viu um rapaz magro parado acima dele, o rosto pálido e inexpressivo. Ao luar tênue, sua pele parecia alabastro puro, e seus olhos escuros eram como duas peças de obsidiana.
Por um instante, ele temeu que fosse a Morte. Temeu que o Deus das Sombras viesse buscá-lo para levá-lo ao reino sem luz, quebrado e desarmado… igual aos miseráveis escravos que morreram na encosta da montanha enquanto tentavam fugir da besta.
Não, não…
O menino era apenas mais um dos escravos. O miserável ainda estava vivo, tendo vindo para se regozijar.
Ele cerrou os dentes, desejando sentir fúria. Desejando amaldiçoar aquele verme patético. Mas ele estava muito cansado. Estava com tanto frio que não sentia nada.
Até mesmo o desespero havia desaparecido. Tudo o que restava era uma sensação de fraqueza e resignação. Sua vida era como a chama de uma vela, prestes a se extinguir. Ele olhou fixamente para o menino, e o menino o estudou em silêncio.
Então, o menino ajoelhou-se ao lado dele e pegou a espada quebrada.
Estendendo a mão, o menino ergueu uma de suas mãos, colocou o cabo da espada nela e a pôs sobre o peito. Ele reuniu forças para segurar firmemente o cabo da espada, olhando para o menino com surpresa. E gratidão.
Sem expressão, o menino soltou a mão dele e se levantou. Então, virando-se, desapareceu na escuridão.
Houve então silêncio.
Ele jazia na neve, segurando firmemente sua espada, exalando seus últimos suspiros.
A morte estava chegando.
‘Espada… minha… espada…’
Sua espada finalmente estava em sua mão, mas naquele momento, por algum motivo, ele não sentiu falta de tocá-la. Em vez disso, ele se lembrou de um peso diferente. O peso modesto de um sino de prata que ele havia segurado muitas vezes, há muito tempo.
‘Certo… o sino…’
Quando foi que ele o perdeu? Ele não se lembrava. Ele não pensava naquilo havia anos, mas agora que aquilo tinha desaparecido, sentiu subitamente a sua ausência.
Ele quase conseguia ouvir o toque do sino.
Seu doce toque…
Enquanto balançava ao vento numa varanda ensolarada. Agora, só restava o silêncio. Apenas escuridão.
A espada caiu de sua mão imóvel.
… A sombra emergiu da torrente de memórias, com a sensação de ter estado se afogando.
Em algum momento, sem que percebêssemos, aquilo tomou forma. Aquela forma era áspera e vaga, mas ainda assim lembrava um ser humano. O som nítido do sino de prata ecoou em sua mente.
Ele sentiu como se quase pudesse tocá-lo…
Olhando para baixo, para sua mão negra, a sombra se surpreendeu ao ver um pequeno sino de prata na palma da mão, que havia aparecido ali como por mágica.
‘Onde foi que…’
Ele franziu a testa, confuso, depois ergueu o pequeno sino de prata e o examinou atentamente. Então, seguindo um estranho impulso, a sombra o fez tocar.
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